Estava eu com o meu chapéu dentro do ambiente de trabalho e eis que uma amiga me afirma:
- Não se usa chapéu em lugares fechados!
- E por que não?
- Poque faz mal!
Logo após a sua resposta, me veio a mente todos os "faz mal" que um dia atormentou a minha tão inocente infância, e descreverei, agora, alguns dos quais ainda tenho guardado na lembrança.
Um dos que eu pagaria para descobrir quem foi o criador é aquele da sandália virada para baixo,
em que o mito era:
"Faz mal, se você deixar assim a sua mãe vai demorar de chegar em casa".
Eu não entendia e também não tinha idade o suficiente para pedir uma comprovação cientifica de que aquilo pudesse ser verdade, eu simplesmente ia lá e desvirava a sandália.
Sempre bebia água depois de comer jaca com receio de parar no hospital.
"Não beba água! Quer morrer é? Isso faz mal".
Era duro acreditar nesses mitos e mais tenebroso ainda encará-los.
Entende-se por "mito", uma mentira que contada de geração em geração, com o tempo se torna uma "verdade".
E quem não se lembra do das duas mãos sobre a cabeça...
"Tira a mão da cabeça. Faz mal, desse jeito você está gorando sua mãe".
Pelo simples ato de por a mão na cabeça eu estava gorando a minha mãe?
E afinal - o que era "está gorando"?
Minha mãe quase sempre sobrava nessas histórias!
Hoje eu estou outra pessoa.
E praticando o "sem pensar sem pesar" da Karina,
vou vivendo mais tranquilo a minha vida!
Sentei e comecei a reparar
Um moço agoniado que corria de lá para cá.
Sem medo de falar
Um susto ele me deu
Quando com a faca na mão, no cu de Deus meteu.
Levou-me a indagar...
Quantos “Sebastiões” não há
Que contam com a sorte
Para da noite pro dia a vida mudar?
Homem por fora, menino por dentro.
Muitos amigos, pouco dinheiro.
E o que não te faltava era um tanto de medo.
O avião caiu e ninguém foi olhar
Todos pediam – “Sebastião, vai lá”.
A sua coragem me animou, quando viu o dinheiro no meio do terror.
É sorte. É o sonho. É a comida.
É o leite. É a quitação. É a esperança.
É o compadecimento do Padre Cícero.
Dinheiro de sangue, dinheiro de vento.
Assim como veio, voltou para o relento.
Semelhante a Árvore da cidade de Felicidade, trouxe sonhos artificiais iguais aos seis mil seiscentos e sessenta reais.
O pobre Sebastião, com a morte se encontrou.
Negociou a vida, lhe entregando o dinheiro que desenterrou.
Mas a vantagem de viver ele não levou.
Levou três tiros
E no meio do matagal ficou.
(ponto final por extenso)
P.s. O tal Sebastião!
Um moço agoniado que corria de lá para cá.
Sem medo de falar
Um susto ele me deu
Quando com a faca na mão, no cu de Deus meteu.
Levou-me a indagar...
Quantos “Sebastiões” não há
Que contam com a sorte
Para da noite pro dia a vida mudar?
Homem por fora, menino por dentro.
Muitos amigos, pouco dinheiro.
E o que não te faltava era um tanto de medo.
O avião caiu e ninguém foi olhar
Todos pediam – “Sebastião, vai lá”.
A sua coragem me animou, quando viu o dinheiro no meio do terror.
É sorte. É o sonho. É a comida.
É o leite. É a quitação. É a esperança.
É o compadecimento do Padre Cícero.
Dinheiro de sangue, dinheiro de vento.
Assim como veio, voltou para o relento.
Semelhante a Árvore da cidade de Felicidade, trouxe sonhos artificiais iguais aos seis mil seiscentos e sessenta reais.
O pobre Sebastião, com a morte se encontrou.
Negociou a vida, lhe entregando o dinheiro que desenterrou.
Mas a vantagem de viver ele não levou.
Levou três tiros
E no meio do matagal ficou.
(ponto final por extenso)
P.s. O tal Sebastião!
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